A cadeira do dentista

                                                                    Carlos Eduardo Novaes

Fazia  dois  anos  que  não  me  sentava  numa  cadeira  de  dentista. Não  que 

meus dentes estivessem  por  todo  esse  tempo  sem  reclamar  um  tratamento. 

Cheguei a marcar várias consultas, mas começava a suar frio folheando  velhas 

revistas  na antessala e me  escafedia antes de ser atendido. Na única ocasião 

em que botei o pé no gabinete do odontólogo - tem uns seis meses -, quando ele 

me informou o preço do serviço,  a dor transferiu-se do dente para o bolso.

- Não quero uma dentadura em ouro com incrustações  em  rubis  e  esmeraldas 

- esclareci -, só preciso tratar o canal.

- É esse o preço de um tratamento de canal!

- Tem certeza? O senhor não estará confundindo o meu canal com o do Panamá?

Adiei o tratamento. Tenho pavor de dentista. O mundo avançou nos últimos 30 anos,

mas a Odontologia permanece uma atividade medieval. Para mim não faz diferença 

um  "pau-de-arara"  ou uma cadeira de dentista: é tudo instrumento de tortura.

Desta vez, porém, não tive como escapar. Os dentes do lado esquerdo  já  tinham 

se transformado em meros figurantes dentro da boca. Ao  estourar o  pré-molar do 

lado direito,  fiquei restrito à linha de frente  para mastigar maminhas e  picanhas.  Experiência que poderia ter dado certo, caso tivesse algum jeito para esquilo.

A  enfermeira convocou-me na sala de espera. Acompanhei-a, após o sinal-da-cruz,

 e entramos os dois no gabinete  do dentista, que,  como personagem principal,  só 

aparece depois do circo armado.

- Sente-se - disse ela, apontando para a cadeira.

- Sente-se a senhora - respondi com educada reverência -, ainda sou do tempo em 

que os cavalheiros ofereciam seus lugares às damas.

Minhas pernas tremiam. Ela tornou a apontar para a cadeira.

- O senhor é o paciente!

- Eu?? A senhora não quer aproveitar? Fazer uma obturaçãozinha, limpeza de tártaro? 

Fique à vontade. Sou muito paciente. Posso esperar aqui no banquinho.

O dentista surgiu com aquele ar triunfal de quem jamais teve cárie. Ah! Como adoraria

vê-lo sentado  na  própria  cadeira  extraindo  um  siso incluso!  Mal me acomodei e ele

já estava curvado sobre a cadeira,  empunhando dois miseráveis ferrinhos,  louco para 

entrar em ação. Nem uma palavra de estímulo ou reconforto. Foi logo ordenando:

- Abra a boca.

Tentei, mas a boca não obedeceu aos meus comandos.

- Não vai doer nada!

- Todos dizem a mesma coisa - reagi. Não acredito mais em vocês!

- Abra a boca! - insistiu ele.

Abri a boca.  Numa  cadeira de dentista sinto-me tão frágil quanto um recruta diante do sargento do batalhão.

Ele enfiou um monte de coisas na minha boca e tocou o dente com um gancho.

- Tá doendo?

- Urgh argh hogli hugli.

Os  dentistas  são  tipos  curiosos.  Enchem  a  boca  da  gente  de  algodão,  plástico, secadores,  ferros  e  depois  desandam  a  fazer  perguntas.  Não  sou  daqueles  que conseguem  responder  apenas  movendo  a  cabeça.  Para  mim,  a dor tem nuances,  gradações que vão além dos limites de um sim-não.

- A anestesia vai impedir a dor - disse ele, armado com uma seringa.

- E eu vou impedir a anestesia - respondi duro segurando firme no seu pulso.

Ele fez pressão para alcançar minha pobre  gengiva.  Permaneci segurando seu pulso. 

Ele apoiou o joelho no meu baixo ventre.  Continuei resistindo,  em posição defensiva. 

Ele subiu em cima de mim. Miserável! Gemi quase sem forças. Ele afastou a mão que agarrava  seu  pulso  e  desceu  com  a  seringa.  Lembrei-me de Indiana Jones e, num 

gesto rápido, desviei a cabeça. A agulha penetrou a poltrona. Peguei o esguichador de

 água e lancei-lhe um jato no rosto. Ele voltou com a seringa.

- Não  pense  que  o  senhor  vai  me  anestesiar  como  anestesia  qualquer  um - disse, dando-lhe um tapa na mão.

A seringa voou longe e  escorregou  pelo  assoalho.  Corremos  os  dois  pra  alcançá-la, caímos  no  chão,  embolados,  esticando  os  braços  para ver quem pegava  a  seringa.

Tapei-lhe o rosto com meu babador e cheguei antes.  A situação  se invertera: eu estava 

por cima.

- Agora sou eu quem dá as ordens - vociferei, rangendo os dentes. - Abra a boca!

- Mas... não há nada de errado com meus dentes.

- A mim você não engana. Todo mundo tem problemas dentários.  Por que só  você  iria 

ficar de fora? Vamos, abra essa boca!

- Não, não, não. Por favor - implorou. Morro de medo de anestesia.

Era o que eu suspeitava. É fácil ser corajoso com a boca dos outros. Quero ver continuar dentista é na hora de abrir a própria boca.  Levantei-me,  joguei  a seringa para o lado  e 

disse-lhe, cheio de desprezo:

- Você não passa de um paciente!

(Um excelente texto para se trabalhar crônica)